Cual de todas mis muertes
provocará al destino,
suspirando la bronca
de los tantos aciertos inciertos,
se burlan las horas
agotadas de risas,
de figuras olvidadas,
de distraídas hojas, por escribir,
púas de terciopelo
perforan esta noche.
Enfermaré a otro día
ya sin días,
con la prisa fría, del viento sur….
Oct 2006
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